Avanzar sin poder parar de temblar ante el precipicio, oír una voz que te promete elevarte al cielo, asomarte al abismo y saltar al vacío. Saco mi navaja y desde la azotea miro como el mundo se despliega debajo de mis pies. Todos tienen una meta, todos menos yo. La duda me corroe, el silencio es solo acompañado del silbido del viento y por el amargo pasado.
Pero desde las alturas veo como pocas personas alzan la mirada, sus ojos son tristes. Veo como la libertad es atada por el nudo de una corbata, un traje gris ahoga la poca libertad que les queda a los pocos jóvenes de este mundo.
Un trueno grita, poco a poco las gotas de lluvia amenazan con azotar con fuerza. La luna se esconde entre los nubarrones y la niebla toma la calle. Los desechos de la sociedad vuelven a salir, se adueñan del asfalto, entonan los cánticos que en su tiempo les enseñaron....
Pero desde las alturas veo como pocas personas alzan la mirada, sus ojos son tristes. Veo como la libertad es atada por el nudo de una corbata, un traje gris ahoga la poca libertad que les queda a los pocos jóvenes de este mundo.
Un trueno grita, poco a poco las gotas de lluvia amenazan con azotar con fuerza. La luna se esconde entre los nubarrones y la niebla toma la calle. Los desechos de la sociedad vuelven a salir, se adueñan del asfalto, entonan los cánticos que en su tiempo les enseñaron....
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