Joder, es oler el puto humo y el olor de mierda y ponerme de mala ostia. No es que esté cabreado, solo escupo fuego. ¿Y en qué coño estaba pensado? Vuelvo a meterme en el puto nido cuervos. Ahora intentan sacarme los ojos, panda de hijos de puta, en mis tiempos aspirábamos a más.
¿Pero en qué mierdas pensaba enviándote esa mierda? Lo puedo hacer mejor, pero dentro de mí alguna cosa marcha demasiado mal. Me está jodiendo la vida, cada día y creo que es esa sonrisa de idiota que nace cada vez que te veo. Ni tragos de tequila, ni cigarrillos mal liados. Ostia, hagamos las cosas bien y digamos las cosas por su nombre. Estoy en un precioso jardín y estoy olvidando el motivo de mi visita. Reducirlo todo a ceniza. Todo.
Que joder, cada vez que de ti nace alguna hermosa palabra, cientos de ellas me arañan queriendo salir. Y todas llevan un puto vestidito rosa. Ansiaba el verano por su sol, su calor, sus largas noches en vela... pero solo tengo un estúpido catarro. Tan siquiera encuentro sentido a llevar chanclas en la playa, pero yo imbécil las sigo llevando. ¿Pero qué coño me está pasando? Necesito birra, algo de rock duro y algunas pastillas para la tos. Me estoy haciendo viejo y este aburrimiento es lo que me va a matar. ¿Torpe y si gracia para escribir? Joder, si te van a decir siempre lo mismo, que digan los putos fallos, búscalos y elimínalos, que no queden pruebas de que existió.
¿Qué debo hacer? ¿Dónde compro un maldito lanzallamas o desodorante? (ya tengo mechero). Sol gilipoyas, luna subnormal, ¿dónde mierda están esas hermosas horas que cuentan las historias en las que vosotros inspiráis impresionantes historias, protagonizáis cuentos, desarrolláis el misterio de cualquier trama? Porque, o yo soy tonto o vosotros mudos e inútiles para escribir. Así que salid de detrás de las nubes, no os escondáis. No es que os vaya a comer, aún no me he comido a nadie.Creo...
Pero ni bailes ni ostias, quiero llevarte en secreto a mi lado. Escurrirnos entre la masa anónima, besarte y desgarrarte el vestido. Eres hermosa, pero yo soy imbécil. Mira que intento agarrar el humo y se sigue escurriendo entre mis dedos y saliendo de mis pulmones.
Busco mis raíces en una alcantarilla, busco mi casa en una esquina. Sangro vino y devoro el tiempo de forma paciente. Cuento las horas, miro los proyectos... son muchos... no son imposibles, creo. Pero sigues mirándome con ojos altivos y preguntándome que coño pasa por mi cabeza. A este paso, creo que cualquier cosa sería buena para echar en falta, pero en mis labios se esconde tu nombre, en mi pecho recuerdos. En mis ojos tu imagen a fuego permanece no eterna, para ellos dejó de existir el tiempo desde que vieron los tuyos...
¿Pero en qué mierdas pensaba enviándote esa mierda? Lo puedo hacer mejor, pero dentro de mí alguna cosa marcha demasiado mal. Me está jodiendo la vida, cada día y creo que es esa sonrisa de idiota que nace cada vez que te veo. Ni tragos de tequila, ni cigarrillos mal liados. Ostia, hagamos las cosas bien y digamos las cosas por su nombre. Estoy en un precioso jardín y estoy olvidando el motivo de mi visita. Reducirlo todo a ceniza. Todo.
Que joder, cada vez que de ti nace alguna hermosa palabra, cientos de ellas me arañan queriendo salir. Y todas llevan un puto vestidito rosa. Ansiaba el verano por su sol, su calor, sus largas noches en vela... pero solo tengo un estúpido catarro. Tan siquiera encuentro sentido a llevar chanclas en la playa, pero yo imbécil las sigo llevando. ¿Pero qué coño me está pasando? Necesito birra, algo de rock duro y algunas pastillas para la tos. Me estoy haciendo viejo y este aburrimiento es lo que me va a matar. ¿Torpe y si gracia para escribir? Joder, si te van a decir siempre lo mismo, que digan los putos fallos, búscalos y elimínalos, que no queden pruebas de que existió.
¿Qué debo hacer? ¿Dónde compro un maldito lanzallamas o desodorante? (ya tengo mechero). Sol gilipoyas, luna subnormal, ¿dónde mierda están esas hermosas horas que cuentan las historias en las que vosotros inspiráis impresionantes historias, protagonizáis cuentos, desarrolláis el misterio de cualquier trama? Porque, o yo soy tonto o vosotros mudos e inútiles para escribir. Así que salid de detrás de las nubes, no os escondáis. No es que os vaya a comer, aún no me he comido a nadie.Creo...
Pero ni bailes ni ostias, quiero llevarte en secreto a mi lado. Escurrirnos entre la masa anónima, besarte y desgarrarte el vestido. Eres hermosa, pero yo soy imbécil. Mira que intento agarrar el humo y se sigue escurriendo entre mis dedos y saliendo de mis pulmones.
Busco mis raíces en una alcantarilla, busco mi casa en una esquina. Sangro vino y devoro el tiempo de forma paciente. Cuento las horas, miro los proyectos... son muchos... no son imposibles, creo. Pero sigues mirándome con ojos altivos y preguntándome que coño pasa por mi cabeza. A este paso, creo que cualquier cosa sería buena para echar en falta, pero en mis labios se esconde tu nombre, en mi pecho recuerdos. En mis ojos tu imagen a fuego permanece no eterna, para ellos dejó de existir el tiempo desde que vieron los tuyos...
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